Из жизни писателей

Я вот тут написала кое-что. То ли повесть, то ли рассказ. Плохо получилось, мне за эту работу стыдно. Я вообще слабенько пишу. У меня предложения короткие, описаний мало, да и ошибки встречаются. Вы лучше не читайте эту ерунду.

У меня, если честно, все работы плохие. Я, конечно, стараюсь, но у меня не получается. Я, наверно, полная бездарность. И рассказ этот у меня самый глупый получился. Сейчас перечитала его и покраснела от стыда. Вот сижу и думаю: ну зачем я это написала?

Пошла, выпила чаю и снова перечитала. Теперь совсем дрянь. И зачем я эту дрянь выложила? Неужели надеюсь, что кто-то захочет читать мою бредятину? Мне ужасно стыдно, что я так плохо пишу. Тут ни сюжета нет, ни смысла, герои картонные, полно клише. Фу.

Сходила в магазин с горя, купила булочку. Сижу жую, а сама смотрю на свой рассказ — и булочка в глотку не лезет. Представляете, как меня с него воротит? И вас будет воротить. Поэтому не читайте! Мой рассказ — фуфло, а я — бесталанная бездарь.

***

Ну почему меня никто не читает??? аааа!!!