Из жизни писателей

— Как-то у тебя диалогов маловато, — сказал один автор другому. — Сейчас без диалогов никто читать не хочет. Нынешнему читателю диалоги подавай, да попроще, и реплики покороче. А главное — чтоб в диалоге конфликт был, — и, дружески похлопав товарища по плечу, пошёл отвечать на отзывы.

А другой автор (которому отзывов не писали, и времени свободного у него был вагон) задумался, открыл свою недописанную книгу и окинул её непредвзятым, холодным и трезвым взглядом.

Диалогов и правда было мало, а те, что были — какие-то короткие. Он сказал, она ответила, вот и всё. «Сейчас исправим», — подумал автор и защёлкал по клаве. К вечеру из неё пошёл дым.

И из ушей у читателей, прочитавших вот это:

«Синие туманы плыли по широкому полю, и, радуясь весеннему теплу, повсюду взопревали озимые. По мосту шли два человека: орк и эльф. И разговаривали.

— Что это? — спросил орк.

— Где? — ответил вопросом на вопрос эльф.

— Да вон там.

— Не знаю, фигня какая-то.

— А зачем она там торчит?

— Да шут её знает.

— Может, это трактор?

— Ага, кажись, он самый.

— Ржавый какой-то.

— Точняк, ржавый.

— Мож, сломанный?

— Мож и сломанный.

— Дурак какой-то бросил.

— Лучше бы в металлолом сдал.

— Ага.

— И не говори.

— Скока время?

— А я почём знаю.

— Блин, у меня башмак прохудился.

— Новые купи.

— Где?

— На рынке.

— Пока до рынка дойду, подмётка отвалится.

— Значит, босиком пойдёшь.

— Тут колючки.

— И каменья.

— У меня нос чешется.

— К выпивке.

— У тебя одно на уме.

— А я эту курточку в кабаке украл.

— Нашел чем хвастаться.

— Завидки берут?

— Гля, погода портится.

— Мне плевать, у меня шкура толстая.

— Ты когда последний раз водку пил?

— Я ваще не пью.

— А я пью.

— Ну и дурак.

— Сам дурак.

— Я дурак? За базар отвечаешь?

— Получи, эльфийская морда!!!

Между друзьями завязался конфликт, в процессе которого они скатились с моста на туманное поле. Награждая друг друга тумаками, они укатились по взопревшим озимым в направлении юго-запада и вскоре скрылись за горизонтом».